**Дневник Дмитрия**
Проснулся от прикосновения. Ольга коснулась моей руки.
— Что? — Я открыл глаза. — Уже началось?
Она улыбнулась загадочно и посмотрела на кровать рядом.
Я повернул голову — свёрток в одеяле. Потрогал, но под пальцами лишь пустота.
— Дмитрий! — её голос донёсся издалека.
Я резко открыл глаза и увидел её напряжённое лицо. Она прислушивалась к чему-то. Я потряс головой, сбрасывая остатки сна.
— Схватки? Ещё две недели до срока…
— Не знаю, живот болит, — прошептала Ольга.
— Вызываю скорую.
Оглянулся — никакого свёртка. Выдохнул с облегчением.
— Давай подождём. Может, ложные схватки. Врачи сказали звонить, когда интервал станет десять минут.
Она смотрела на меня с надеждой.
— Пока скорая доедет, ты родишь. Где телефон?
Рывком потянулся к джинсам, телефон выскользнул из кармана, упал на ковёр.
Оделся, поднял трубку. А за спиной Ольга застонала, обхватив живот.
— Схватка?
Перевалился через кровать, начал массировать ей поясницу кулаками, как учили на курсах.
— Дыши глубоко.
Сам шумно вдохнул, выдохнул. Она повторила.
— Прошло, — прошептала, вымученно улыбнувшись.
— Всё, вызываю скорую. Нет, везу тебя сам.
Роддом недалеко. Сумка в углу собрана давно.
— Документы в тумбочке, — сказала Ольга, натягивая платье.
Я схватил папку, увидел зарядку — сунул её в сумку.
— А паспорт?
— В шкафу, — её голос прозвучал из-под ткани.
Влетел в комнату, ругаясь, что не сложили всё в одно место.
— Где телефон? — крикнул.
— На тумбочке, — спокойно ответила она.
Ольга, ну сколько можно повторять!
Я ворчал, бросая в сумку её расчёску, щётку. Она виновато улыбнулась — но тут же лицо исказилось от боли.
Взгляд на часы — половина шестого.
Боль отступила, но ненадолго. Я натянул футболку, поднял сумку.
— Пошли, пока не началось снова.
Ольга ковыляла в прихожую, держа живот. Я обул её в мягкие сапоги, помог надеть пальто. Сам забыл носки — ботинки на голые ноги.
— Поехали?
Лифт, улица. Город просыпался. Снег замедлял выезд со двора.
Почему дети не рождаются летом?
Ольга застонала. Я давил на газ.
— Потерпи, скоро.
На светофоре я заметил, как у меня самого сводит живот — но это ничто в сравнении с её болью.
Роддом. Пустое приёмное.
— Есть кто? Мы рожаем!
Из-за двери появилась акушерка.
— Успокойтесь, папаша. Через сколько схватки?
— Чаще стали, пока ехали, — ответил я за Ольгу.
— Тапочки есть? Переобувайтесь. Одежду забирайте. Документы.
Я суетился, будто в замедленной съёмке. Ольга кусала губу.
— Идите домой. Телефон запишите, — акушерка указала на листок на стене.
Я поднял глаза — Ольга уже у другой двери. В её взгляде — страх. Сердце сжалось.
— Люблю тебя! — крикнул я.
Она попыталась улыбнуться, но схватка скривила лицо.
— Вам туда нельзя! — акушерка преградила путь.
Я отнёс её вещи в машину.
Дома позвонил начальнику.
— Понимаю, сам два раза с ума сходил, — сказал он. — Позвонишь, как всё будет.
Я бродил по квартире, трогал её вещи.
Назойливо вспоминалось, как мы познакомились на дне рождения у друга.
Она мне сначала не понравилась — слишком независимая. Но почему-то пригласил её танцевать.
Потом друг признался: его жена специально её позвала.
Я провожал её домой. Разговор не клеился, но было спокойно.
Через день я позвонил. Она не кокетничала — просто спросила, где встретимся.
И так, незаметно, она стала моей половинкой.
Когда она сказала, что беременна, я испугался. Но потом обрадовался.
Теперь не мог сидеть дома. Сегодня ночью я стану отцом.
Вернулся в роддом. У входа стоял парень.
— Жена рожает? — спросил я.
— Второй день уже.
Во внутреннем холле я спросил у регистратуры:
— Иванова Ольга родила?
Женщина за стеклом что-то проверила.
— Вы муж?
— Да, — прохрипел я.
— Заходите.
В глазах потемнело.
Дверь кабинета, валёк на стул.
— Вы муж Ивановой Ольги?
— Что с ней?
— Я муж Ольги! — в дверь ворвался тот парень.
Врач перевёл взгляд между нами.
— Так вы оба мужья?
Я понял: мою жену зовут Ольга Дмитриевна.
— Не моя, — выдохнул я.
Но тревога не ушла.
— Что с Ольгой?
Врач позвонил, уточнил.
— Ваша жена в родовой. Всё в порядке, езжайте домой.
Я вышел, но парень остался. Рыдал.
— Она умерла… — прошептал он. — Как я скажу её матери?
Я не знал, что ответить.
Через час позвонили:
— Родился сын. Три кило двести. Пятьдесят один сантиметр.
— У меня сын! — закричал я в небо.
Парень стоял рядом.
— Повезло…
Я предложил подвезти его. В машине он всё повторял:
— Как так? Она же была здорова…
Я молчал.
— У тебя дочь, — сказал я у его дома. — Держись ради неё.
Он ушёл, шатаясь.
Я звонил всем, кричал о сыне.
Потом позвонила Ольга:
— Он такой красивый…
Я плакал от счастья.
***
Через полтора года в поликлинике я увидел того парня. Он держал на руках девочку, с ним была молодая женщина.
Я не подошёл. Видно, жизнь наладилась.
Хорошо, что у него дочь. А то росли бы два Ивановых с одинаковыми именами.
Жизнь продолжается.