Сегодня мой тридцатый день рождения, а в душе — пустота.
С детства меня растили как принцессу: лучшие школы в Москве, репетиторы, путешествия в Европу. Мама повторяла: «Ты достойна большего, не соглашайся на меньшее». Папа лишь кивал — я была единственной дочерью. И когда пришло время искать счастье, я не сомневалась, что найду его.
Но судьба — штука коварная. Романы сходили на нет, обещания оказывались пустыми. Пока не появился Дмитрий. Влюбилась с первого взгляда. Он был галантен, обходителен, дарил цветы без причины, читал Блока, смотрел на меня, как на чудо. Подруги восхищались — все, кроме Насти.
— Ты уверена, что он любит тебя, а не твою фамилию? — спрашивала она.
Я лишь отмахивалась. Я верила ему безоговорочно, любила до дрожи в коленях. Свадьба была скромной, без помпезности. Родители подарили нам квартиру в центре, с видом на Кремль. Дима быстро стал правой рукой отца в его бизнесе — работал не покладая рук. Отец даже заговорил о передаче дел ему.
Мы были идеальной парой. Так казалось. Через пару лет задумались о детях. Но беременность не наступала. Месяцы, анализы, клиники. Врачи разводили руками — проблема во мне. Пробовали ЭКО, но всё безрезультатно. Я сникла, стала раздражительной, замкнутой. А Дима… будто отдалился. Или мне так казалось.
На мой юбилей родители устроили праздник — шампанское, гости, тёплые речи. Я улыбалась, хотя внутри было пусто. Пока не раздался звонок. В трубке — женский голос. Чужой. Твёрдый.
— Извините за беспокойство. Я знаю, как вам сейчас тяжело, но… я жду ребёнка от Дмитрия. Он говорил, что у вас не получается. Пожалуйста, отпустите его. Моему сыну нужен отец.
В ушах зазвенело. Комната поплыла. Всё встало на свои места — его «рабочие» ночи, холодность, отстранённость. Я вернулась к гостям с улыбкой. Потом, когда все разошлись, сказала родителям правду.
Отец подошёл к Диме и тихо произнёс:
— Ты больше не мой зять. Убирайся.
Мама отвезла меня домой. Я попросила оставить меня одну. Ночью он вернулся — стоял в прихожей, как затравленный зверь. Клялся, что любит только меня, что это ошибка, что она сама его «околдовала». Я молчала. Пустила его переночевать — не из жалости, а потому что сил выгонять не было.
Утром он умолял поговорить с отцом, сказать, что всё наладится. Но я смотрела на него и не узнавала. Любовь умерла. Вера — тоже.
Он ушёл. Та женщина рожает. А я всё так же одна. Стою на перепутье: бороться? Но за что? За предательство? Без него страшно. Но с ним — уже нельзя.