Дорогая свекровь, приглашаю вас на наш развод!
Когда сын распахнул дверь своей московской квартиры, Людмила Ивановна переступила порог с тревогой в голосе:
— Ты один?
— Ну да… — удивился Дмитрий.
— А где Светлана?! Уже ушла? Всё, конец? — голос свекрови дрожал.
— Мам, о чём ты? — Дмитрий пожал плечами.
— Значит, я опоздала… — Людмила Ивановна тяжело вздохнула, прошла в гостиную и села на край дивана. — Поздно приехала…
— Мам, что случилось? — Дмитрий насторожился.
— Ты хочешь сказать, что всё в порядке?! — она посмотрела на него с подозрением.
— А что, разве нет?
— Сын, объясни мне сейчас же, что за ерунда?! — Людмила Ивановна достала из сумки открытку с увядшей розой и ткнула ею в Дмитрия. — Утром нашла это в почтовом ящике! Приглашение на развод!
Дмитрий взял открытку, прочитал: «Дорогая свекровь, приглашаю вас на наш развод! Ваша невестка Светлана». Он остолбенел.
— Мам, ты правда веришь в это?
— А ты думаешь, я сама себе это написала?! — голос её дрожал от обиды.
— Нет, просто… Светлана? Серьёзно?
— Кто — Светлана?
— Ну, твоя невестка…
— Дмитрий, хватит юлить! У вас что, развод?! Где она?
— Мам, успокойся, всё нормально. Светлана на работе. Это, наверное, шутка… из-за борща…
— Шутка? Из-за борща?! — Людмила Ивановна смотрела на сына, будто он спятил.
— Ну да… Она вчера впервые сварила. Я сказал, что не очень. Не как у тебя.
— И что потом?
— Она рассердилась, хотела вылить. А потом заявила, что не будет готовить, пока я всё не съем. Ну, я в шутку сказал, что подаю на развод, если она перестанет готовить…
— Ты сказал ей про развод — в шутку?! — она вскочила, глаза горели гневом.
— Я потом извинился, но она уже обиделась…
— Всё, сынок, весь в отца! — она направилась на кухню. — Где этот борщ? Давай сюда!
— Зачем?
— Будем есть.
— Мам, он невкусный…
— Сейчас ты у меня узнаешь, что значит «невкусный»! Марш на кухню!
Она нашла кастрюлю, поставила на плиту.
— Подходи! — голос её звучал как военная команда.
Дмитрий покорно подошёл.
— И ключи от квартиры давай!
— Это зачем?
— Быстро!
Он молча протянул ключи, мать сунула их в карман.
— Садись! — она разлила борщ по тарелкам.
Первой взяла ложку и стала есть, не сводя с сына глаз. Дмитрий неохотно последовал её примеру.
— И это ты называешь невкусным? — она доела свою порцию. — Нормальный борщ!
— Ну, у тебя лучше…
— У меня сорок лет опыта! А твоя жена только учится! Ешь!
В тишине скребли ложки. Когда Дмитрий доел, он протянул руку:
— Мам, давай ключи.
— Не дам, — она усмехнулась. — Сначала задание.
— Какое?
— Вон там книга «Лучшие блюда русской кухни». В воскресенье мы с отцом придём. И ты приготовишь три блюда из неё!
— Я?!
— Да, ты. Жена тебе разве что морковь почистит. А я скажу, что её борщ — отличный. А ты… разводы ему! Хочешь, как мы с отцом — проживи с женой тридцать лет, тогда и поговорим!
— Ладно…
— Без возражений! И если вздумаешь сачковать — отец тебе всыплет! Ты же знаешь, как он любит поесть…
Людмила Ивановна встала, бросив на сына последний строгий взгляд. В душе её бушевало: как уберечь эту пару от глупостей? Как объяснить, что любовь — это не только смех, но и терпение, даже если борщ чуть пересолен?