Вот такую историю услышал недавно, слушай…
Денис садился в машину после работы, и вдруг зазвонил телефон. Неизвестный номер. Он вздохнул и поднял трубку.
— Алло. Кто это?
— Это я… Привет, — ответил женский голос.
— Кто — «я»? — нахмурился Денис. — Назовитесь!
Пауза. Потом шёпотом:
— Это я… твоя мать.
Денис оцепенел. Пальцы вцепились в руль, сердце застучало чаще.
— Какие глупости? Моя мать умерла тридцать лет назад!
— Нет… Я — Галина… Я родила тебя. Денис, это правда я…
Он бросил трубку. В груди было тяжело, в висках стучало. Как будто кто-то вытащил на свет то, что он годами закапывал в самый тёмный угол памяти.
Через пару минут звонок повторился. Тот же номер.
— Я не хочу вас слушать, — резко сказал он. — У меня нет матери. Женщина, которая родила меня, бросила, когда мне было восемь. И с тех пор я сам по себе.
— Я прошу только одного — дай мне пять минут. Умоляю…
— Зачем? Чтобы выслушать новые сказки?
— Просто встреться со мной. Один раз. Я всё расскажу.
Денис не хотел. Но понимал — она не отступит. Найдёт адрес, придёт к дому, напугает жену и детей.
Через два дня они встретились в парке на окраине Тулы.
Галина Петровна сидела на лавочке, сгорбленная, измученная годами, но в её глазах ещё теплилась тень былого достоинства. Руки дрожали.
— Здравствуй, Дениска…
— Денис, — жёстко поправил он.
Она подняла на него взгляд — полный отчаяния.
— Я знаю, я виновата… Но у меня не было выбора…
Он молчал. В голове всплывали картины из детства — её крики, разбитая посуда, ночи, когда она уходила к любовникам, а он оставался один.
— Ты оставила меня у бабушки Нины. Сказала: «Вернусь через две недели». А сама укатила в Америку с каким-то олигархом.
— Я думала, он нам поможет… Но он не захотел тебя брать. И я…
— Ты выбрала его. А не меня.
Она всхлипнула.
— Мне не к кому больше идти. Муж умер, его родня меня выгнала. Жить негде. Денег нет. Я совсем одна.
— Тебе себя жалко? — он наклонил голову. — А мне в восемь лет кто-то жалел?
— Прости меня… Я не знала, как подступиться. Всё ждала, что ты сам найдёшь меня…
— Ты даже письмо не написала. Ни одного.
Молчание. Потом Галина прошептала:
— Но ты всё равно вырос хорошим… Настоящим человеком.
— Я вырос благодаря тем, кого ты презирала. Бабушке Нине. Моей жене. Друзьям. Но не благодаря тебе.
Она потянулась к его руке, но он резко отодвинулся.
— Я не сужу тебя. Но ты для меня — пустота. Даже не воспоминание.
— Я скоро умру… — прошептала она.
— Тогда иди в церковь. Но не ко мне.
Он встал и ушёл, не оглядываясь.
И впервые за долгие годы ощутил в душе странную лёгкость. Как будто камень с плеч упал. Прошлое осталось позади. А жизнь — шла дальше.