Оля и её мышка
Я веду блог, я психолог и делюсь своими мыслями. Несколько недель назад я встретила девочку в парке — она сидела на лавочке и кормила голубей хлебом. Очень открытая, общительная. В третий раз, увидев её, я поняла, кого она мне напоминает — меня.
Её родители развелись. Мама уехала за границу с новым мужем, а папа живёт с тётей Ирой (как сама сказала Оля, так зовут девочку). У папы и Иры родился мальчик, его назвали Артёмом…
Смотрю на неё — и вижу себя.
Чем помочь? Как сделать, чтобы в тридцать пять она не писала таких же горьких постов…
— Оль, я работаю в культурном центре. Хочешь научиться рисовать?
— Да! — кивает она с готовностью.
Иду с ней домой и предлагаю уставшей женщине, чтобы её дочь ходила в нашу студию. Делаю вид, что не знаю — это мачеха.
— Бесплатно, нужно только разрешение родителей, — слегка привираю.
— Я не мать. Когда вернётся муж, решим.
На следующий день Оля приходит.
Я осторожно направляю её. Девочка действительно талантлива — и рисует, и поёт. Договариваюсь с коллегами, и её берут везде, где можно.
Не говорите, что это невозможно. Если захотеть — всё получится.
Я пытаюсь дать ей то, чего не было у меня: чувство, что ты важна, что ты — не просто ненужный довесок.
Мы сблизились. Отец и мачеха думают, что я социальный педагог, который курирует их ребёнка. Наивные… или равнодушные?
Скорее второе. Оля — напоминание о прошлой жизни, которую приходится терпеть.
Мама устранилась — присылает деньги, наряды, приезжает раз в год, но не забирает. Почему? Потому что у неё новый муж, который не хочет чужих детей.
А папа… он “герой”, который “тянет крест” в виде Оли.
Для нас она — солнышко. Но какая она дома? Возможно, колючая, злая, потому что чувствует себя лишней.
Как и я когда-то.
— Аня, а почему ты не выходишь замуж за Ваню?
— Что? С чего ты взяла?
— Ну… — пожимает плечами. — Все видят, что он тебя любит, а ты… снежная королева.
Работаю в центре по зову сердца. И будто лечу саму себя. Но помочь себе не могу. Завела блог, чтобы крикнуть о помощи. Бросаюсь спасать других, но не себя.
В Оле я увидела ту маленькую девочку, которой так не хватало любви.
Я пыталась, честное слово, наладить отношения с обеими семьями.
Отец, его жена и их дочь… Не моя сестра. Совсем. Однажды он набрался смелости и сказал: “Не звони, не приходи, не пиши”.
— Катя не хочет, — опускает глаза.
Мне тринадцать. У меня острые колени, большие руки — как клешни, думала я тогда. Лягушачий рот, выпученные глаза. Самая некрасивая. Конечно, меня нельзя любить.
— Пап… но я же твоя дочь, а Катя — дочь твоей жены.
— У неё сложный возраст. Мы даже к психологу водили. Ей нужна любовь, понимаешь?
Понимаю, пап.
Мама, отчим и брат жили своей жизнью. Смеялись над шутками, но замолкали, когда я входила. Делали вид, что рады. Но я чувствовала — я чужая.
Я всегда была одна.
Папа сказал, что Катя плохо учится. Значит, мне нужно учиться на отлично, чтобы он заметил — вот я какая!
Не заметил.
Решила стать психологом — пусть оценит.
Не оценил. Просто исчез.
Всю жизнь старалась быть удобной.
Не умею строить отношения. Потому что душила мужчин своей ревностью, подозрениями.
Даже думала родить ребёнка — девочку. Но боялась: вдруг не смогу любить? Ещё одна ненужная.
Очнулась от мыслей.
— Аня, ты пойдёшь с Ваней в ресторан?
— Какой ресторан?
— Ой, проболталась… Он пригласит. Сделай вид, что удивлена.
— Ладно.
Ваня правда позвал. И мне не страшно — Оля дала мне талисман: мышку с кусочком сыра (сделали на уроке труда).
С ней я учусь жить заново.
Я не умею быть лёгкой. Но с Ваней — просто. Он ничего не ждёт.
Сидим в уютном ресторане.
— Нравится? — спрашивает он.
— Да. — Делаю глоток вина. — Будто сбежала с уроков в шестнадцать.
Он улыбается.
— Аня… — делает паузу. — Не надо быть сильной. Хотя бы со мной.
Молчу. Впервые хочу просто слушать.
На следующий день Оля влетает в студию сияющая.
— Аня, вчера папа и Ира играли со мной! А потом пекли блины! И… — замирает. — Ира сказала, что я как родная.
У меня ком в горле.
— Ты знаешь, почему?
— Потому что ты научила: если видеть в людях хорошее, они это почувствуют.
В этот момент понимаю: я тоже изменилась. Через заботу о ней.
Вечером пишу в блог. Не идеально, не умно — искренне.
“Иногда путь к себе лежит через другого”.
Не знаю, чем закончится моя история. Но сегодня отпустила старый груз.
Спасибо, Оля.
Наконец-то я настоящая.
Оля заполнила пустоты в моей жизни…
По её совету поехала к маме.
— Давно не виделась, — говорю.
— Почему?
— Потерялись.
— Так поезжай.
— Не так просто.
— Ты же взрослая. Есть машина.
Но дело не в машине…
— Страшно.
— Тогда возьми мышку. Она прогоняет страх.
Еду. Талисман висит на зеркале.
Мамин двор. Дерево спилили, калитка новая. Стою, не могу позвонить. Но дверь открывается — мама выходит с мусором.
— Аня?
— Привет.
— Одна?
— Да.
Заходим. Кухня та же: занавески, чашки с сколами.
Мама растеряна.
— Ты хорошо выглядишь.
— Спасибо.
Пауза.
— Зачем приехала?
— Мне надоело злиться.
Больше не хочу носить обиду, как старую шаль.
Мама опускает глаза.
— Я… тоже думала о тебе. Но не знала, как начать.
Говорим долго.
— Ты стала психологом?
— Да.
— А я говорила, что это ерунда…
— Ты имела право ошибаться.
— Ты изменилась.
— И ты.
Провожает до калитки.
— Аня… Не пропадай.
Обнимаю её. Неловко, но — обнимаю.
Чуда нет.И теперь, когда мышка с кусочком сыра качается на зеркале, я понимаю — самое страшное уже позади.