**Третья попытка**
Я сижу у себя в кабинете, надеваю белый халат и откидываюсь на стуле, закрывая глаза. Надо собраться. Вдруг — стук в дверь. «Ну вот, уже ломятся, — думаю про себя. — Хоть бы минутку дали прийти в себя…»
Не дождавшись ответа, дверь приоткрывается, и в щель просовывается мужское лицо.
— Можно?
Я смотрю на него строго.
— Приём с двух.
Делаю вид, что углубляюсь в документы. Проходит минута, бросаю взгляд на дверь — он всё ещё там.
— Я же вам ясно сказала… — начинаю раздражённо, но он не исчезает.
— Уже два, — парирует мужчина и кивает на часы между окнами.
Гляжу — стрелка действительно на отметке. Настроение окончательно портится.
— Заходите, — вздыхаю.
Он входит. Осматриваю его привычным врачебным взглядом: здоровый, ухоженный, никаких следов страданий.
— Фамилия? — тянусь к картотеке.
— Волков Дмитрий Сергеевич.
Садится, разваливается на стуле, будто у себя дома. «Ну и наглец», — промелькивает в голове.
Нахожу его карту — пара записей от окулиста.
— В чём проблема? — спрашиваю, уже предвкушая, как отправлю его восвояси.
— Доктор, не сплю. Днём валюсь с ног, ночью — ни в одном глазу. Жена вернулась — и началось.
— Как давно?
— Месяца два. Ушла к любовнику, я успокоился — а она вдруг назад. Выгнать не могу — ребёнок. Дочка.
— Подробности не нужны. Вот анализы и флюорография. Пройдёте — тогда поговорим.
— А без этого нельзя? — искренне удивляется он.
— Диспансеризацию когда последний раз проходили? Вот и заодно.
— А от бессонницы что? — вертит в руках направления.
— Уберите стресс. Разведитесь. Без жены же спали?
— С радостью, да куда? Квартира не разменяешь, ребёнка не бросишь. Дайте таблетки — и разойдёмся.
Нехотя выписываю лёгкое снотворное.
— А вы одна? — вдруг спрашивает он. — Вид усталый. Тоже проблемы?
Рука замирает над бланком. «Какое ему дело?»
— Вам-то что? — резко отрезаю.
— Просто спросил. Врачи тоже люди. Муж бросил?
Так и рвётся с языка: да, десять лет назад. Нашёл моложе, оставил с тремя детьми. Старший в Германию свалил, дочь в Москве осела, младший недавно туда же подался. Осталась одна — пенсия на носу, одиночество.
— Вот рецепт. И анализы не забудьте, — подвигаю бумагу к нему.
Он берёт, но не уходит.
— Ещё что-то? Люди ждут.
— Нет-нет, спасибо. — Наконец встаёт. У двери оборачивается. Я не успеваю отвести взгляд.
Вечер. Снимаю халат, и снова накатывает: домой идти не хочется. Пустота.
— Светлана Михайловна! — окликает за спиной.
Обернулась — Волков.
— В глазах у вас тоска. Мне тоже домой не хочется. Давайте кофе выпьем?
— С чего вы взяли? — буркнула, но внутри — ёкнуло.
— Не упрямьтесь. Я в людях кое-что понимаю.
И вот мы в кафе. Он треплется о пустяках, я молчу, кофе согревает. Потом вино. Смеётся, рассказывает анекдоты. Неожиданно ловлю себя на мысли, что смеюсь.
Позже, покачиваясь, выхожу под его руку. Он ловит такси. У подъезда прощаюсь — не пускаю дальше.
Наутро он у поликлиники — с цветами.
— Не надо, — отмахиваюсь.
— Обидел вас?
— Оставьте меня.
Резко ухожу.
Проходит неделя. Он снова здесь — без букета.
— Мне не нужны отношения. Найдите помоложе.
— Другую не хочу. — Глаза печальные.
Довёл до дома. У подъезда целует. Нежно. В лифте молчим. В квартире — чай, разговор.
— Надеетесь переспать со мной? — спрашиваю прямо.
— Ну… а вы против?
Рассмеялась. Он снова целует — уже всерьёз.
Утро. Он исчез на несколько дней. Потом вернулся: «Дочка болела».
Так началось. Полгода вместе. Молчит о будущем. Я боюсь спрашивать.
Однажды он кладёт на стол коробочку с кольцом.
— Ты предлагаешь?
— Примерь.
Садится впору.
— Выходи за меня.
— Ты же женат.
— Был. Развёлся. Купил кольцо давно — ждал.
— Мне пятьдесят…
— А любви в пятьдесят не бывает? — улыбается. — В молодости — страсть. А сейчас — душой.
Подали в ЗАГС. Решили без пышной свадьбы. Купила платье — цвет васильков, в тон глазам. Висит на шкафу. Накануне наготовила, купила шампанское.
Вечером он нюхает воздух:
— Пахнет вкусно.
— Это на завтра.
— А мальчишник? Давай чуть-чуть…
Выпили. Заснули поздно. Проснулись — уже всё, проспали.
В понедельник коллеги поздравляют, дарят подарки.
— Где кольцо? — кто-то спрашивает.
Рассказала. Смеются.
— Когда вторая попытка?
— Одного раза хватит. Штамп не главное.
Но через несколько месяцев — снова в ЗАГС. Накануне не пьём, ложимся рано. Утром — платье не налезает. Надеваю другое. А тут — замок заедает. Пока чинили — опоздали.
— Знак, — реву. — Всё против нас.
Проходит полгода. Встречает у поликлиники:
— Пойдём, сюрприз.
Приводит к ЗАГСу.
— Не пойду. Снова не получится.
— Всё проверено. Лето — сосулек нет. Машину не брали — колёса не спустит. Никто не знает — значит, не сглазят.
Регистратор говорит, а я прислушиваюсь — не рухнет ли потолок? Но всё тихо. Расписались.
— Вот за это тебя и люблю, — говорю, беря под руку.
— Всё ради тебя.
Теперь бессонница его не мучает. А я, услышав стук, уже не ворчу, а говорю: «Войдите». Вдруг снова счастье постучится? Или дети вспомнят…
**Вывод:** В пятьдесят жизнь только начинается. Если очень хотеть — всё получится. Даже с третьИ когда через год дочь позвонила и спросила: “Мам, можно мы с внуком к тебе на лето приедем?”, Жанна вдруг поняла, что счастье всегда приходит, просто нужно дать ему время.