**Дневник Лады**
Сегодня снова не выспалась.
— Ты не опоздаешь? Во сколько выезжаешь, Митя?! Митя… — Трясу его за плечо, а он только отмахивается, будто нарочно не хочет просыпаться. Взглянула на телефон — всего семь утра.
«Зачем я поднялась так рано? Суббота же… Сумку ему собрала еще вчера.» — Хотела снова залезть под одеяло, но тут…
То самое чувство. Оно накрывает все чаще. Пустота, тревога, будто что-то важное ускользает. Хотя поводов-то нет: муж рядом, квартира в центре Москвы, евроремонт, мебель из Италии. У него — «Лексус», у меня — «Мерседес». Недавно купили дом в Подмосковье. Живи и радуйся.
Другие только мечтают о таком. Покатайся на метро с трех пересадками, носись между работой, школой детей и кредитами. Спасибо, нет. Но почему тогда это чувство?
Оно всегда одинаковое: внезапное, беспричинное. Приходит — и словно выворачивает душу.
Разбудила Митю, накрыла завтрак. Он, как всегда, уткнулся в телефон. В последнее время мы будто чужие. Не ссоримся, но и не живем. Цветы изредка, рестораны… формальности.
— Митя, возьми меня с собой в командировку.
— Угу, — буркнул он, не отрываясь от экрана.
— Серьезно! Ты же в гостинице? Днем будешь на объекте, вечером — со мной.
— Что?! Нет! — наконец отреагировал. — Там скучный городишко, даже магазинов нормальных нет!
Я настаивала. Он взорвался:
— Хочешь отдыхать — купи тур сама!
— Я хочу быть с тобой! Мы же семья!
— Опять начинаешь? На работе аврал, шеф как цепной!
Вспылила, напомнила, что его коллега Романов в прошлые выходные гулял с семьей. Митя хлопнул дверью.
…Он уехал. Осталась одна. Позвонить некому: Юлька с детьми, Маринка на даче, Светка в Питере пропала. А мне 38, и детей нет.
Когда-то был шанс. Но мы с Митей только начинали, жили в съемной однушке. Он уговорил сделать аборт. «Не время». Теперь бы тому ребенку было 14…
Горько. Взяла телефон, набрала Нику.
— Привет! Встретимся?
— Ой, Лад… я приболела. — Голос странный, будто сонный.
Решила навестить ее — купила фрукты, лекарства. Подъехала к ее дому. Дверь открыл… Митя.
Он остолбенел. Из комнаты раздался голос Ники:
— Мит, это кто?
Я протянула пакеты:
— Выздоравливай.
Развернулась, ушла. Митя догнал на улице:
— Поехали домой, поговорим.
— Зачем? Тебя же ждут. Сколько ты уже здесь «в командировке»?
Села в такси. Попросила остановить у набережной. Шла, смотрела на воду. Так вот откуда тревога…
— Ой, простите! — Кто-то задел меня. Подняла глаза — Лёша. Школьный друг. Рядом девочка.
— Это Катя, моя дочь.
Оказалось, его жена умерла, переехал сюда к родителям. Пригласил в кафе. Рассказал про себя. Спросил про меня.
— А у тебя как? Муж? Дети?
— Не сложилось, — усмехнулась.
Вечером Митя приехал за вещами.
— Надо было сказать про нас с Никой, — пробормотал.
— И что остановило?
— Не знаю.
Развелись быстро. Квартира — мне, дача — ему.
…Прошло полгода. Лёша часто просил посидеть с Катей — его мама болела. Девочка и я сблизились.
Как-то раз, когда мы делали уроки, в дверь постучали. Открыла — Митя.
— Лад, я не могу без тебя. Давай сначала. Мы с Никой уже развелись…
За его спиной появился Лёша с цветами. Катя бросилась к нему:
— Папа! Тетя Лада такая же добрая, как мама!
Митя понял все без слов. Ушел.
…Через год мы с Лёшей расписались. Катя теперь зовет меня мамой. А Митя… У него остались работа и «командировки». Разные бывают командировки…