**Дневник. Запись от 15 мая.**
Сегодня произошло нечто необычное. На улице ко мне обратился парень — высокий, в клетчатой рубашке, с дорожной сумкой через плечо.
— Девушка, вы не подскажете, где улица Ломоносова? — спросил он.
— Это новый способ знакомства? — усмехнулась я.
— Меня зовут Артём. А вас?
— Ольга, — ответила я, но тут же пожалела о своём сарказме. В глазах у него не было лукавства, только растерянность.
— Я серьёзно ищу улицу. Друг женится, а я в городе впервые.
Приглядевшись, я поняла: он явно не местный. Рубашка простая, добротная, не те узкие джинсы, что носят сейчас.
— Идите прямо, на светофоре направо — это и будет Ломоносовская, — сказала я мягче.
— Спасибо! — Он улыбнулся, и лицо его сразу преобразилось. — Так всё-таки, как вас зовут?
— Ольга.
— Мать назвала меня Артёмом в честь писателя. Могло быть хуже — например, Радищев, — рассмеялся он.
Смех у него оказался заразительный.
— Моя мама, кажется, не так любит литературу, зато меня назвала Анастасией.
— А пойдёте со мной завтра на свадьбу? Я здесь никого не знаю… — В его глазах загорелась надежда.
Я замялась. Он выглядел честным.
— Извините, у меня завтра экзамен.
— Дайте номер, и я отстану. Как иначе я сообщу вам время?
— Я разве согласилась? — удивилась я.
— Нет, но… Вы учитесь? Дайте угадаю… — Он притворно задумался. — Медик.
— Да. Как вы узнали?
— Мама говорила: самые добрые — врачи и учителя. Я не уйду, пока не получу ваш номер. Иначе завтра встану во дворе и буду кричать: «Анастасия!»
Я сдалась и продиктовала номер.
— Позвоню! — крикнул он мне вслед.
Из разговоров по телефону я узнала: Артём не поступил в институт, не хватило баллов. Живёт с матерью в посёлке, работает в автосервисе. Девушек у него было много, но всерьёз никто не западал в душу. Отец погиб, спасая ребёнка на пожаре.
На следующий день он позвонил. Я сдала экзамен, настроение было хорошее — и я согласилась пойти на свадьбу.
Май стоял тёплый. Черёмуха уже осыпалась, и двор был усыпан белыми лепестками. Когда я вышла, Артём замер, будто увидел что-то невероятное.
После свадьбы он провожал меня. Мы болтали, смеялись, целовались у подъезда.
— Я завтра уезжаю. Приезжай ко мне. У нас красиво, — говорил он. — Река, лес, утром туман стелется…
Я обещала приехать после сессии.
…Отец отвёз меня на вокзал.
— Ты не к подруге едешь, да? — спросил он.
— Маме не говори.
— Будь осторожна.
Посёлок оказался уютным. Дом у Артёма — крепкий, двухэтажный, с печкой на случай отключения газа. Мама встретила тепло, показала комнату.
Но через три дня случилась беда. Артём вез клиенту машину и увидел, как мальчик упал с моста в реку. Бросился в воду, вытолкнул ребёнка, но сам напоролся на арматуру.
Врачи сказали: нужна операция в Москве. Денег у матери Артёма не было.
Я примчалась к отцу.
— Пап, помоги!
Он вздохнул, позвонил другу:
— Продаю дачу. Деньги срочно.
Операция прошла успешно. Артём злился, говорил, что я зря трачу время. Но я верила: он встанет.
Через год он уже ходил без костылей. Мы сыграли свадьбу.
Сейчас я — травматолог. Он переехал ко мне, но в посёлок мы наведываемся часто.
Мама смирилась. Отец не жалеет о даче.
А Артём иногда говорит: «Если бы не ты…»
Но я знаю: на его месте он поступил бы так же.