Сегодня мне особенно тяжело. За окном мелькают огни Москвы, люди спешат по своим делам, а я остался один на один с мыслями, которые гложут.
Я думаю о Светлане. Наши отношения длились больше трёх лет, и, казалось, всё было прекрасно. Я старался изо всех сил: дарил дорогие подарки, водил в лучшие рестораны Петербурга, был внимательным, предупредительным. Но в последнее время что-то изменилось. Света стала холоднее, молчаливее, словно её мысли где-то далеко. А наши разговоры превратились в формальные пересуды.
Неужели я сделал что-то не так? Или ей просто надоела моя забота? Ответа нет, и это сводит с ума.
Помню, как мы познакомились — на дне рождения общего друга в Москве. Меня сразу поразила её улыбка и уверенность. Она не была похожа на других. У Светы — свой взгляд на мир, острый ум, независимость. Я влюбился почти сразу.
Первое время всё было идеально: поездки в Сочи, прогулки по набережным, бесконечные разговоры. Но потом она начала отдаляться. Редкие смс, вечные отговорки: «Я устала», «Мне надо работать». Сегодня она снова ушла «к подругам», а у меня сжалось сердце.
Я не дурак — понимаю, что личное пространство важно. Но и боль от потери — настоящая.
А Света сейчас сидит в кафе где-то в центре, пьёт латте и думает. Нет, не обо мне.
Она прекрасна, умна, и у неё есть всё: любящий мужчина, стабильность, уважение. Но счастья нет.
Всё началось с нашей первой встречи. Тогда ей льстило моё внимание — успешный мужчина, хорошие манеры. Но со временем романтика превратилась в рутину. Мой смех стал её раздражать, мои подарки — пустой тратой денег.
А потом в её мыслях появился **Дмитрий**. Старый друг из детства, вечный шутник, неудачник по её прежним меркам. Но именно он теперь занимает её мысли. Их ночные разговоры, глупые шутки, моменты поддержки — всё то, чего нет между нами.
Она ненавидит себя за это. За то, что осознала слишком поздно.
Но самое страшное — ей придётся со мной поговорить.
И я это чувствую.
**Урок:** Любовь не купишь деньгами и не заменишь удобством. Если сердце молчит — значит, его уже отдали другому.
