**Дневник.**
Автомобиль несся по ночным улицам Москвы. В салоне — двое: мужчина и женщина. Со стороны можно было подумать, что супруги спешат домой к детям.
— Может, прибавим скорость? — нервно попросила она.
— Опасно. Город лишь кажется пустым. — Он сжал руль. — Когда ты скажешь ему правду? Сколько можно прятаться? Сделай это — и всем станет легче.
— Легче? Нам, да. А Лидочке? Она обожает отца. Да и он её. Ты думаешь, он не догадывается? — голос её дрогнул.
— А врать годами — не жестоко? Хочешь, я сам поговорю с ним?
— Нет, прошу. Дай мне время. — Она схватила его руку, сжала пальцы. — Я люблю тебя. Но не торопи меня. Обещаю, скоро всё решу.
Он повернулся, встретил её взгляд и потянулся к губам…
Из-за поворота вылетел чёрный джип.
***
Звонок разбудил резко. Артём едва открыл глаза.
Вечером Алина позвонила, сказала — задерживается. Какая-то подруга, проблемы, нельзя бросить. Повесила, не дав спросить подробностей. Он мог проверить, но не стал. Унизительно.
Подозрения закрались месяца два назад. Слишком частые «задерживаюсь», внезапные отлучки. Много подруг с «срочными делами».
Телефон снова зазвонил — незнакомый номер. Сердце сжалось.
— Слушаю, — прохрипел Артём.
— Капитан Соколов. Вы муж Алины Сергеевны Родиной?
— Да.
— Ваша жена в ДТП. Доставлена в Боткинскую больницу.
— Она жива? — голос предательски дрогнул.
— Да, но…
— Пап, это мама? — В дверях стояла Лиза, девять лет, испуганные глаза.
Артём подавил ком в горле.
— Нет. Мама в больнице. Попала в аварию.
— Она умерла?
— Нет! Жива.
— Но ты спросил… — Лиза вцепилась в него, обняла так, что перехватило дыхание. — Поедем к ней! Мне страшно.
Он аккуратно освободился, усадил дочь.
— Ночью нас не пустят. Утром поедем. А сейчас спать.
Она кивнула, ушла. В окне уже светало. Полтретьего.
**Больница.**
— Вы муж? — врач, его ровесник.
— Да. Как она?
— Операция. ЧМТ, переломы… Кома.
— Она не водит. Как это произошло?
— В машину врезался джип. Водители погибли. Вашей жене повезло. Шанс есть.
— Кто был с ней?
— Узнавайте в полиции. Предупреждаю — в коме.
**Палата.**
Алина. Чужая. Лицо в синяках, голова в бинтах. Рука с кольцом.
— Мама! — Лиза потрогала её руку. — Она спит?
— Да. Нам только посмотреть.
**Дом.**
— Может, Лиза поживёт у меня? — тёща, Марина Викторовна, платок у глаз. — Тебе сейчас не до неё.
Лиза кивнула.
— Я же говорила ей! — тёща всхлипнула и замолчала, поймав его взгляд.
— О чём вы предупреждали её?
— Прости… Говорила — не к добру. А она: «Люблю, не могу без него». Как одержимая.
Сердце сжало. Он догадывался, но не верил.
— Кто он?
— Сергей Морозов. Одноклассник. Уехал, потом вернулся — и началось…
Морозов. Артём видел его раз. Заезжал за Алиной с работы. Два месяца назад застал их в парке. Она представила: «Мой муж. Сергей, одноклассник». Они не пожали руки.
**Больница. Через неделю.**
— Она пришла в себя, — звонок из больницы.
Артём сорвался с работы. Но у дверей палаты замедлился. А если в её глазах — боль и тоска по нему?
— Тихо, — врач. — Она слаба.
Алина открыла глаза.
— Я так испугался, — голос его дрогнул. — Рад, что ты тут. Лиза с бабушкой скоро приедут.
Она смотрела. В глазах — мука, стыд.
— Я знаю. Но тебе нужно жить. Мы справимся.
— Мама! — Лиза вбежала.
Он вышел в коридор.
**Через месяц.**
— Я должна сказать… — Алина еле слышно.
— Не надо. Его нет. Есть мы. Начнём сначала.
— Прости…
— Уже простил.
**Дом. Через два месяца.**
— Возьму отпуск. Поеду к маме, — сказал он.
Алина подошла.
— Ты вернёшься?
— Куда я без вас? — Он обнял её. — Поедем вместе.
**Трасса. Утро.**
Лиза спала на заднем сиденье.
— Страшно? — он заметил её напряжение.
Алина улыбнулась, положила руку ему на колено.
— Всё будет хорошо.
— Всё будет, — повторила она.
Он нажал на газ. Впереди — дорога. Их дорога.