**Позднее счастье**
Иван долго блуждал по незнакомым улицам огромного города, пока наконец не добрался до вокзала. Ноги гудели от усталости, да и настроение было хуже некуда. Ехал сюда с такой надеждой — а теперь уезжал, будто провинившийся пёс. И ведь ничего не натворил, а чувствует себя виноватым.
Заметил свободное место в зале ожидания и плюхнулся на скамейку. «Отдышусь — потом к кассам. Пять минут погоды не сделают. Хорошо хоть обратный билет заранее не брал. Думал, на недельку задержусь… Ну да ладно».
Когда ноги немного оттаяли, подхватил неподъёмную спортивную сумку и потрусил к кассам. Пока стоял в очереди, размышлял: что делать, если билетов не окажется? Но кассирша протянула заветный клочок бумаги. Правда, поезд только через три с лишним часа. Ничего. Главное — билет в кармане, скоро домой.
Иван сунул в куртку документы, огляделся — его место уже заняли. Вышел на перрон. У стены вокзала тоже стояли скамейки. У одной из платформ дымился готовый к отправлению «Сапсан». Табло шестой платформы показывало время и направление. Пассажиры уже расселись — скамейки пустовали.
Терпкий запах мазута и пыли смешивался с сигаретным дымом, перегаром и потом немытых тел. Даже свежий воздух не спасал. Тысячи людей проходят через вокзал ежедневно — и не все из них пахнут фиалками.
Иван устроился на скамейке с хорошим обзором и приготовился к долгому ожиданию. В голове заново прокручивал разговор с внуком Гали, подбирал правильные слова — но тогда, как назло, всё сбилось в комок…
— Свободно? — раздался рядом молодой голос.
Иван поднял глаза: перед ним стоял мужчина в строгом костюме, с чемоданом на колёсиках.
— Садитесь, места хватает, — ответил он, хотя скамейка и так была просторной.
Мужчина пристроился на другом конце, ослабил галстук, поставил чемодан рядом.
— В командировку? — спросил Иван. Хотелось хоть поговорить с кем-то.
— Нет, домой возвращаюсь, — неохотно буркнул тот и мельком глянул на Ивана.
— Я тоже домой, — вздохнул Иван.
— Тоже из командировки? — подозрительно переспросил мужчина.
— Да нет. В гости приезжал. Думал, на неделю, да не срослось, — опустил голову Иван.
— Выгнали? — с полуулыбкой поинтересовался собеседник.
— Вроде того. Жду поезд на Мурманск. А вы?
— Не везёт нам. Я тоже раньше уезжаю. Билет пришлось менять.
— Вагон какой? — оживился Иван.
— Одиннадцатый.
— Значит, попутчики. А купе не пятое, часом?
— Пятое, — нахмурился мужчина, полез в карман за билетом. Проверил, кивнул.
— Надо же. Только что купили? — переглядел Ивана с любопытством. Всю дорогу ведь ехать.
— Да.
— Я должен был уезжать через два дня, но жена позвонила — дочка заболела. Говорит, даже диагноз боится произнести, в слезах. Пришлось сворачиваться.
— Так самолётом быстрее, — заметил Иван.
— Боюсь летать. Поездом спокойнее.
Тут в кармане пиджака у мужчины зазвонил телефон. Он достал его, ответил. Иван демонстративно отвернулся.
— Привет. Да, на вокзале, билет взял… Я тоже надеялся… Скучаю. Не плачь, попробую вырваться… — Долго молчал, уставившись в пространство. — Ладно, позвоню, если что. Пока, целую. — Отключился, сунул телефон обратно. Настроение явно ухудшилось.
— Только не делай вид, что не понимаешь, — вдруг прорвался он. — Не осуждай, старик. Ты же ничего не знаешь.
— Да я и не осуждаю. Не моё дело, — пожал плечами Иван.
— Вот это правильно. За дочь порву всех. А жена… Влюбился, как пацан. С тобой такое было? — повернулся к Ивану.
— Было, куда деваться. Но жене не изменял. Женился — значит, семью береги. А если бы она загуляла? Как жить-то тогда? — честно признался Иван. — Так командировка — прикрытие?
— Попал в точку. Раз в полгода приезжаю сюда, душой отдыхаю. Взгляд ушёл куда-то вдаль. — Иначе с ума сойду.
— А дочке сколько? — полюбопытствовал Иван.
— Двенадцать. А ты сам-то куда? У детей отдыхал? Сын за порог выставил? — ехидно спросил мужчина.
— Сын в Питере живёт. Зовёт, конечно. Да зачем я им? У них своя жизнь.
— Правильно, — кивнул попутчик.
— Жена умерла три года назад. Женился назло, чтобы забыть первую любовь. А когда она ушла — чуть сам не отправился. Оказалось, может, и любил, просто не замечал. Любовь ведь разная бывает. Но живу. Если душу не бередить, полегче.
— К родне приезжал? — переключился мужчина.
Так уж люди устроены: чужие проблемы нередко отвлекают от своих.
— Нет, но к самому родному человеку, — ответил Иван.
— Рассказывай. Три часа сидеть. Меня Сергей зовут. — Протянул руку.
— Иван.
Пожали друг другу руки.
— Слушай, мне Оля курицу зажарила, пироги. Готовит хорошо. Может, за пивком сгоняем? — предложил Сергей, будто старому знакомому.
— Не пью. Да и есть не хочу. Бери сам, — махнул рукой Иван.
— Ладно. Ну, давай историю. — Сергей устроился поудобнее.
— Да что рассказывать? — начал Иван. — В школе влюбился в одну девочку. Дух захватывало, когда видел её. А она меня — будто сквозь стекло. В армию ушёл. Веришь, думал о дезертирстве — так ревновал.
А она за моего друга вышла, пока я служил. Вернулся — у них уже дочь родилась. Встретил его, хотел поговорить. А он: «Не ты ли ребёнка сделал?» Всё во мне вскипело. Не сдержался, въехал ему.
— Так твой ребёнок? — торопливо перебил Сергей.
— Да не было у нас ничего! Даже не целовались. Я издалека любил. — Иван строго посмотрел. — Долго мучился. Их дом за версту обходил. ЖениГаля тихо рассмеялась, сжала его руку и сказала: «Давай купим билеты до самого конца пути — всё равно куда, лишь бы вместе».