Ось як це звучало б по-нашому, в українському контексті.
Усі знімали на телефон помираючого хлопця, і лише один мотоцикліст наважився його рятувати. Дідусь у шкіряній куртці, з сивиною у бороді, почав робити йому непрямий масаж серця, коли всі інші стояли навколо із камерами в руках. Я сиділа в авто, застигла від жаху, дивлячись, як цей чоловік, якому вже за сімдесят, давить на груди пацану, а кров з його власних ран капає на білу футболку хлопця.
Рятівники ще були за вісім хвилин. У пацана вже синіли губи. І тоді мотоцикліст зробив те, чого ніхто не очікував. Він заспівав.
Не команди для масажу, не молитви він затягнув «Червону руту» хрипким, зламаним голосом, не припиняючи тиснути на груди. Тридцять натискань. Два вдихи. Тридцять натискань. Два вдихи. «*Якби зустрілися ми знову*»
Уся парковка завмерла. Лише його голос і ритм масажу лунали у повітрі.
Хлопця збив пяний водій, коли той йшов на роботу в «АТБ». Мотоцикліст першим кинувся на допомогу, скинувши свого «Дніпро» на асфальт, щоб уникнути зіткнення. Поки інші дзвонили на «103» і стояли осторонь, він повз до пацана по крові.
«Тримайся, сину», бурмотів він між рядками пісні. «У мене онук такого ж віку Тримайся» Але йому було важко.
Мене звати Оксана Бойко, і я була однією з тих сорока семи людей, які бачили, як Ярослав «Козак» Шевченко врятував життя того дня. Але мало хто знає, яку ціну він заплатив за це.
Я бачила його в місті роками. Неможливо було не помітити діда у шкірянці, з квітками на шоломі та мотоциклом, що ревів, як грім. Матері підхоплювали дітей, коли він проїжджав повз. Крамарі напружувались, коли він ставив свій «Дніпро» біля їхніх крамниць. Сіда борода і шкіряна куртка багато хто автоматично вважав його небезпечним.
Але того вівторка він зруйнував усі стереотипи.
Я сиділа в авто, гортала телефон, коли почула удар. Металевий скрегіт, крик, гальма. Потім ривковий звук мотоцикла, коли «Козак» скинув його на асфальт, іскри сипались із хрому.
Хлопчина Андрій Мельник, як зясувалось пізніше, був у робочій формі «АТБ», мабуть, спізнювався на зміну. Пяний у «Богдані» викинув його на шість метрів. Він лежав, нерухомий, кров під головою.
Люди виходили з авто, кружляли навколо. Всі дістали телефони. Але ніхто не наближався. Раптом зявилася його мати, випустила пакети з продуктами, апельсини покотились по асфальту. Вона впала на коліна.
«Будь ласка! кричала вона. Хто-небудь, допоможіть!»
І тоді «Козак» зробив свій крок. Він і сам був поранений, ліва рука висить, кров тече з рваних ран. Але він підповз до Андрія, намацав пульс.
«Немає», прохрипів він і одразу почав масаж. «Хтось рахуйте. У мене рука не слухається».
Ніхто не рушився. Лише продовжували знімати.
Тож «Козак» вів рахунок сам, тиснув однією рукою, вдихав повітря в легені пацана, поки ми стояли, ні на що нездатні.
«Один, два, три» Його голос був твердим, навіть коли йому було боляче. Так, ніби він це вже робив.
Я дізналась пізніше так і було. Ярослав Шевченко був військовим лікарем у Афганістані. Врятував сімнадцятьох у одній засідці, отримав медаль, про яку ніколи не згадував. Повернувся додому, знайшов братство серед мотоциклістів, які розуміли, що він втратив.
Але тоді я просто бачила діда, який не давав померти юнакові.
Через чотири хвилини вічність під час масажу «Козак» почав слабшати. Його рука вже не слухалась. Піт змішувався з кровю на обличчі. І тоді він заспівав «Червону руту» пісню, яку його бабуся навчила його ще в дитинстві, яку він співав, рятуючи життя в пісках Афгану сорок років тому.
«*Якби зустрілися ми знову*»
Щось у цьому зламаному голосі пройняло натовп. Жінка у медичному халаті підійшла, змінила його, коли сили «Козака» зникали. Будівельник встав на коліна, г