**Дневник.**
Сегодня утро началось с чуда — двор, будто по волшебству, укрыло снегом. Ветер был тихий, хлопья падали медленно, почти неслышно, ложась на асфальт, крыши машин и редкие жёлтые листья, ещё державшиеся на ветках. Я подставила ладонь — снежинки таяли мгновенно, оставляя холодные капельки.
Перед выходом мама позвонила. Голос её звучал непривычно радостно:
— Алина, приезжай сегодня к обеду. Хочу тебя кое с кем познакомить.
— Опять какого-то «золотого мальчика» подыскала? — вздохнула я.
— Сюрприз! — загадочно ответила она и быстро положила трубку.
В магазине взяла мандаринов, молока и конфет. На всякий случай купила торт — идти с пустыми руками неловко.
Дома принарядилась: надела тёмно-синее платье, слегка завила волосы. В зеркале мне понравилось. «Пусть хоть мамин „сюрприз“ оценит», — подумала я.
Когда мама открыла дверь, я даже замерла. Она выглядела моложе — новая стрижка, румянец, глаза блестели.
— Красиво, — сказала я, протягивая торт.
— Спасибо, — она смущённо улыбнулась. — Проходи.
В гостиной сидел мужчина лет пятидесяти, крепкий, в простой рубашке и тёмных брюках. Морщинки у глаз выдавали человека, привыкшего улыбаться. Мама представила его:
— Александр Викторович. Мой друг детства.
«Ну конечно, — подумала я. — Опять её попытки меня пристроить».
За обедом я не сдержалась:
— Мам, что за затея? Хочешь, чтоб он стал твоим новым мужем?
— Алина! — мама нахмурилась.
— А что? Папа бил тебя, пил, а теперь ты опять за своё?
Тут мама вдруг заплакала — я такого не видела никогда.
— Ты ничего не знаешь… — голос её дрожал. — Тридцать лет молчала… Александр — твой отец.
Мир будто перевернулся.
Мама рассказала, как они любили друг друга, как он ушёл в армию, а её выдали замуж за другого. Сергей пил, бил её, а она боялась признаться, что я не его дочь. Александр узнал обо всём только прошлым летом.
Я выбежала, хлопнув дверью.
Шла по улице, снег кружился, а в голове — каша. «Как же я на неё кричала…»
Через несколько дней пришла мириться. Мама собирала вещи — уезжала к Александру в деревню. Я проводила их, переехала в её квартиру.
А весной раздался звонок. Мамы не стало — оторвался тромб.
В деревне я увидела её в гробу — спокойную, будто уснувшую. Александр молча стоял рядом.
После похорон его сын, Игорь, повёз меня назад. В машине рассказал, как Александр усыновил его, как мать сбежала, а он вернулся к отцу.
— Она была счастлива с ним, — мягко сказал Игорь.
Дома он помог донести сумку с гостинцами — картошкой, солёными огурцами, вареньем. Я укрылась пледом, а он вдруг остался, будто не решаясь уйти.
Пили чай, листали старый альбом. На фото молодой Александр — такой же, как Игорь сейчас.
Через неделю мы поехали на поминки вместе. Рядом с ним было тепло, спокойно.
«Если бы не мама, мы бы никогда не встретились… Спасибо тебе, мама».