Самота вивела її на аукціон німецьких вівчарок доньку загиблого поліцейського. Причина шокувала…
Голос аукціоніста лунав під старими деревяними стелями вже понад годину монотонний, ритмічний, гіпнотичний. Корови. Вівці. Пара курей у кошику. Ніхто навіть не здригнувся, коли він прочитав наступний лот.
“Лот 42. Колишній службовий пес, сім років, хлопчик. Розуміє команди українською та жести. Служив поруч із старшою лейтенанткою Ганною Шевченко у 12-му районі”
Натовп зашепотів. Дехто обернувся.
Це імя памятали. Усе місто його памятало.
Шевченко була з тих офіцерів, що не забувають дні народження сусідів, що зупиняються допомогти зі спущеною шиною під дощем. А потім одного вечора вона не повернулась. Її напарник пес пішов у відставку, тижнями сидів у клітці, доки його не виставили на продаж. Ніхто не хотів про це говорити.
Забагато прогалин у звіті.
Забагато болю.
Тепер він сидить у тісній клітці. Шерсть знебарвлена. Вуха напружено ловили кожне слово, але він не відгукувався. Аж до цієї миті.
Дівчина зробила крок уперед.
І вівчарка підвелася.
Немає гавкоту. Немає бурчання.
*Встань.*
Ніби почув команду, яку міг розпізнати лише він.
У коровянику запанала тиша. Десь заплакала дитина. Чоловік нервово засміявся й замовк.
Дівчина зупинилася за крок від трибуни.
Дістала з рюкзака скляну банку.
Дві гривні. Пять. Десять. Стрічка з маминих похоронів. І заламіноване фото.
На ньому старша лейтенантка Шевченко з вівчаркою на імя Варта, обоє посміхаються біля патрульної машини. Пес гордовито підняв голову, ніби пишався жетоном на нашийнику.
Дівчина підняла очі. Голос тріснув у тиші, але був твердим.
“Він уже мій.”
Аукціоніст завмер на півслові.
Доню, прочистив горло, я не думаю, що
Дівчина навіть не кліпнула.
“Він провож
