Двойная жизнь моего супруга
Опять не ночевал дома, Игорь, голос мой звучал ровно, почти ледяно. Но внутри бушевал огонь, обжигающий до костей.
Я… ну, сама знаешь, Поля, аврал полный в клинике. Экстренный вызов…
Вызов? горько усмехнулась я. Тогда почему от рубашки пахнет чужими духами, а в три часа пополуночи ты открывал Инстаграм?
Он молчал. Отвел взгляд. Затем привычное движение потер переносицу, тяжелый вздох, попытка уйти от разговора.
Я всё растолкую. Только позже. Не сейчас, ладно?
Я промолчала. Хоть душило желание кричать. Швырнуть в него этой проклятой рубашкой. Убить его самовлюбленность. Но… я сдержалась.
Мы были женаты девять лет. Всё… как положено: ипотека, сын-третьеклассник, совместный банковский счет, утренний ритуал кофе друг для друга. Но вот уже с полгода кофе варю только я, себе одной.
Он уезжает ни свет ни заря, дескать, в больницу, либо возвращается за полночь. А то и вовсе “задерживается на дежурстве”. Только сердце подсказывало: не герой он в белом халате. Лжец. И у него… другая.
На кухне засвистел чайник. Я стояла у окна, наблюдая, как сосед целует жену перед работой. Как треплет дочу по головке. И зависть съедала: а мне? разве не заслуживаю того же?
Почему мне не дарят такой жизни?
Первые звоночки проспала. Он лгал искусно. Сначала отключил геолокацию: «телефон глючит». Перестал оставлять вещи в ванне: «хирург, стерильность превыше всего». Прирос к телефону даже дома.
Поля, хватит накручивать, уговаривал он. Ты же знаешь, как я тебя люблю. Какая другая? На тебя-то сил едва хватает!
Едва он скрылся в душе, я взяла его телефон. Пароль знала вся округа… Но мессенджеры пусты. Либо все стерто, либо общались иначе. Инстаграм? Подписки на футбол да коллег-хирургов.
Но я не дурочка. И за нос меня водить не выйдет.
“Не можешь докопаться до правды найди знающего”.
И я решила, что знает правду… его младший брат Денис. Тот самый, с которым Игорь вдруг участил “мужские посиделки”.
Привет, Ден. Вопрос к тебе.
О, Пелагея! Здорово! Что случилось?
Ты же виделся вчера с Игорем?
Э-э… парень замялся. Ну… где-то так…
Понятно. Где-то так. Ясно.
Денис, хватит прикрываться. Скажи прямо он был с тобой?
Нет, выдохнул он. Прости, не могу больше врать.
Я застыла. Вот оно, сейчас правда выйдет наружу.
У него любовница есть?
Денис потупился.
Не совсем…
А как тогда?
Он поколебался.
Поля, ты точно хочешь знать?
Кровь ударила в виски.
Говори. Сию минуту. Не томи.
Не просто любовница… Поля, у него вторая семья. В другом округе. Женщина… И сын. Три года.
Мир рухнул. Меня накрыло глухой немотой.
Ни слышать, ни говорить я уже не могла. Денис что-то бормотал, оправдывался, но слова доносились сквозь ватную преграду.
Сына. Три года.
Значит, врал он уже три ГОДА! А я в это время возила нашего Артема на секции, гладила его рубашки, пекла любимую лазанью и верила в аврал на работе. Наивная простофиля. Жена-долгоносик с дипломом высшей пробы.
Где они живут? спросила я Дениса, голос ровный, без дрожи.
Поля… не нарывайся на беду.
Где. Они. Живут?! впилась в него взглядом.
Он сдался.
Снимают квартиру в Бирюлёве. Когда тебе говорит, что ночует у меня едет к ним.
А она… знает обо мне?
Конечно. Но… он ей втер, что вы вместе лишь ради сына. Что с тобой всё кончено.
Ага, кончено. Держись крепче, Игорёк, скоро увидишь, что “кончено”. Внутри кипела лава гнева, но я сжала себя.
Вечером готовила ужин как обычно. Артем корпел над уроками на кухне, я резала овощи. Картина семейной идиллии. С одним изменением внутри я была из камня.
Когда Игорь вернулся, я
И в ту самую секунду я наконец позволила себе сделать глубокий вдох, отпуская прошлое и ощущая долгожданную лёгкость настоящего.
