**Поздний звонок**
Артём вышел из офиса. Низкое серое небо нависло над Москвой, будто придавило город к земле. Лишь золотые кресты на куполах Храма Христа Спасителя невозмутимо тянулись ввысь, пронзив хмарь.
Мелкий дождь покалывал лицо, пока он шёл к своей «Ладе». В салоне пахло ароматизатором с запахом леса. Артём положил руки на руль, на секунду задержался, радуясь, что успел забрать машину из сервиса. Хотя бы с мокрых улиц быстрее домой.
Повернул ключ, в салоне громко заиграла попса. Убавил звук. «Поехали», — подумал он и вырулил на Ленинский проспект. Пальцы барабанили по рулю в такт простенькой мелодии.
Пятница. А по пятницам они с друзьями обычно ходят в бар, отрываются после рабочей недели. Что ещё делать молодым, не обременённым семьями и ипотеками?
Квартира встретила тишиной. Артём с порога заметил распахнутый шкаф. В груди ёкнуло. Скинул ботинки, в носках прошёл в комнату, заглянул в шкаф — там, среди его рубашек, болтались пустые вешалки, где раньше висели Людкины платья.
Ушла. В последнее время они ругались, но быстро мирились. Утром Людка позвонила на работу, сказала, что вечером не пойдёт. Его отвлекли, потом он заехал за машиной… «Обиделась, что не перезвонил? Разве из-за этого уходят? — мелькнуло в голове. — Нет. Она всё специально: шкаф открыт, чтобы я сразу ощутил пустоту».
Они жили вместе полгода. Людку всё устраивало: симпатичная, весёлая, с норовом. Значит, это он её не устроил. В последнее время она всё чаще заговаривала о свадьбе, о медовом месяце в Сочи… Он отшучивался. Понятно. Не дождалась решительных шагов — решила ускорить события. Думает, он сейчас начнёт звонить, умолять вернуться…
Артём понял: именно это он и хочет сделать. Набрал номер — телефон выключен. Швырнул смартфон на диван.
Он представил Людку, как она, стоя на одной ноге, чистит картошку у раковины… Захотелось, чтобы она была здесь. Прошёл на кухню. В раковине — немытая посуда. Рядом пустая бутылка вина. «Допила, значит, сомневалась». Это его даже обрадовало. Вымыл тарелки, бутылку запихнул в переполненное мусорное ведро.
Люда ненавидела грязную посуду. Значит, оставила специально, чтобы он прочитал намёк: «Вот как тебе будет без меня». Актриса! За это он её любил. Хотя о любви говорил только в начале отношений.
Заметил записку на холодильнике, прижатую магнитом: «Ухожу. Не уверена, что нам есть смысл продолжать». Без лишних слов.
А он уже присмотрел колечко. Ждал только премии, чтобы купить, и подходящего момента — встать на колено при вечно пьяных друзьях.
— Если ушла девушка, значит, так надо, — пробежала в голове строчка из старой песни.
В тишине кухни она прозвучала фальшиво. «Вернётся. Я тоже гордый. Не буду звонить». Взял ведро, пошёл выносить мусор.
Вернувшись, ещё в прихожей услышал звонок. Бросился к дивану. Незнакомый номер. Не отвечать? А вдруг Люда?!
— Да, — сказал он.
— Жалованыч, привет, — голос показался знакомым. — Это я, Варя. Долго решалась позвонить… Ты ничего не обещал, но я не знаю, что делать…
— Какая Варя? — Артём даже не обратил внимания, что его назвали Жалованычем.
— Ты не помнишь меня? Тогда… — связь оборвалась.
— Чёрт, — пробормотал он.
Увидел грязные следы на ковре, выругался. Снова звонок.
— Жалованыч, я хотела сказать…
— Я не Жалованыч. Меня зовут Артём. Ошиблись номером.
— Ты врал? Ты сам дал мне этот номер, — она повторила его цифры.
— Меня Артёмом зовут уже двадцать восемь лет. И номер я вам не давал.
— Я зря позвонила…
— Нет, теперь говори, что надо, — но она сбросила.
«Больше не буду отвечать». Выключил звук, но телефон оставил включённым. Надежда, что Люда позвонит, ещё теплилась. Но мобильник снова завибрировал.
— Варя! Что вам от меня нужно?
— Прости… — в трубке вздох, шум воды. — Я не знаю, что делать. Мне казалось… Ты ни в чём не виноват…
— В чём?! — крикнул он в пустоту, но она снова отключилась.
Голос Вари звучал слабо. И этот плеск… Она плакала? «Я сама, ты не виноват…» Так говорят перед…
Он набрал Володю. Тот был известным бабником.
— Ну что, присоединяешься? Гуляем! — Володя кричал, перекрывая музыку.
— Ты дал какой-то Варе мой номер?
— Не помню. Может, и давал. Да забей!
— Где ты с ней встречался? Адрес давай!
— Что, на измену собрался? Давно пора… — засмеялся Володя.
— Слушай, с ней что-то не так. Где она живёт?
— Не помню… Хотя… Улица Мира, пятиэтажка.
— Квартира?
— На втором, напротив лестницы.
— Поезжай туда. Быстро!
Мокрый асфальт блестел под фарАртём бросил трубку, резко развернулся и побежал к машине, понимая, что даже в этом хаосе чужих жизней и ошибок кто-то должен остановить то, что уже нельзя исправить.