*Сколько вам лет?* — пластический хирург Вадим Александрович Зайцев пристально разглядывал лицо Ольги.
Она моргнула, кокетливо улыбнулась и отвела взгляд, потом снова посмотрела на него. Сколько таких ужимок, растерянных взглядов и женских уловок он уже видел в этом кабинете! Стоило ему спросить про возраст — и женщины тут же вспоминали, что перед ними не просто врач, а мужчина, причём симпатичный. Ольга не стала исключением.
— *А вы как думаете?* — игриво парировала она.
Он хмуро смотрел на неё.
— *Двадцать восемь*, — не моргнув глазом, солгала Ольга.
Почему-то после тридцати цифры пугали женщин, будто это приговор.
— *Тридцать восемь, если быть точным*, — сухо поправил её Зайцев, из вежливости скинув пару лет.
— *Вас не проведёшь, доктор*, — рассмеялась Ольга, оценив его такт.
— *Зачем тогда пытаетесь? Я врач, а не жених. Ваш возраст мне нужен не для комплиментов. Будь вам на самом деле двадцать восемь, вряд ли вы бы пришли ко мне. Вы прекрасно выглядите для своих лет. Многие позавидовали бы.*
— *Вы ужасный человек. Видите нас насквозь, как УЗИ*, — Ольга снова зажеманилась.
— *Это опыт, не более.*
— *Вашей жене повезло. Вы так хорошо разбираетесь в женщинах.*
Зайцев хотел сказать, что не женат, но передумал.
— *Так зачем вы пришли? Вам не нужна пластика. Пока.*
От комплимента глаза Ольги загорелись.
— *А вы не хотите спросить, какой ценой мне это удаётся? Да, у меня обеспеченный муж. В моём распоряжении лучшие косметологи, кремы за десятки тысяч рублей, но… Я устала. Устала от спортзалов, инъекций, диет. Я не живу, а тормошу время, пытаясь его обмануть.*
— *Так отпустите его. В каждом возрасте своя прелесть. Не стоит казаться моложе, чем вы есть.*
— *Вам легко говорить. Вы мужчина. Вам не надо считать морщины по утрам и сидеть на гречке с кефиром. А кто нас на это толкает?*
— *Ну и кто?* — подыграл Зайцев. Она ему нравилась — живая, искренняя, без глупых претензий.
— *Вы, мужчины! Вам важно, чтобы рядом была молодая и красивая. Так вы чувствуете себя увереннее. И чем старше вы становитесь, тем моложе выбираете.* — В уголках её губ застыла горькая усмешка.
— *Я из Боголюбово. Мать работала на птицефабрике, отец — в котельной. Потом фабрику закрыли, мать устроилась уборщицей в поликлинику, а отец запил. Я с детства мечтала сбежать в Москву, стать актрисой…* — её взгляд поплыл куда-то в прошлое.
Зайцев понимал её лучше, чем хотел бы. Сам когда-то приехал в столицу из захолустья.
— *В театральный не поступила. Вместо сцены — ларёк на рынке.* — Признание далось ей нелегко. — *Но мне повезло. Одна клиентка, которой я «случайно» недоложила грамм сто, пригласила меня в модельное агентство. Не то, где дефиле, а… ну, вы поняли. Там я встретила мужа.*
— *Он влюбился, предложил руку и сердце. Меня не смутило, что он старше. Счастливый билет! Квартира в центре, дом в Подмосковье, деньги. Он дал мне всё, о чём я мечтала.*
— *От первого брака у него взрослый сын, мой ровесник. Новых детей он не хочет. Я смирилась. Рестораны, шопинг, путешествия… Казалось бы, живи и радуйся. Но три дня назад…*
Она замолчала, потом продолжила, сжимая кулаки:
— *Зашла к нему в офис с кофе и пончиками. Секретарши на месте не было. Вернее, была — у него в кабинете. Дверь даже не закрыли. Я ушла, оставив кофе на её столе.*
Зайцев молчал. Такие истории он слышал не раз.
— *Я не дура, знала, что у него бывают «увлечения». Но тогда испугалась. Время идёт, я старею, а вокруг — молоденькие, голодные до денег. У них есть то, чего у меня уже нет.*
— *Вы правы, мне сорок. Я не могу конкурировать. Мужчины вроде него любят молодых и глупеньких. Если он меня бросит — второго шанса не будет. Я не хочу назад, в Боголюбово. Лучше смерть.*
Её отчаяние было настолько искренним, что Зайцев невольно содрогнулся.
— *А вы смогли бы бросить Москву, деньги, карьеру? Уехать в деревню и стать рядовым хирургом?*
Он промолчал. Ответ и так был ясен.
— *Ладно. Вот список анализов. Часть сделаете у нас. Потом — ко мне.*
Ольга оживилась, вскочила со стула с неестественной для её возраста лёгкостью.
— *И всё же подумайте. Любая операция — риск. Муж в курсе?*
— *Нет. Но я что-нибудь придумаю.*
— *После операции вы будете выглядеть… мягко говоря, не лучшим образом.*
— *Как долго?* — в её глазах мелькнул страх.
— *Месяц, может, больше. Всё индивидуально.*
— *Скажу, что на меня напали.* — Но в голосе её не было уверенности.
— *Допустим. Но спортзал всё равно нужен. Лицо помолодеет, а тело? Эффект временный. Через несколько лет снова придёте. Вспомните наших звёзд — они подсаживаются на пластику, как на наркотик. А организм не прощает такого.*
Она махнула рукой:
— *Я всё решила. Устала бояться.*
— *Вижу, вас не переубедить. Но подумайте ещё.*
Он встал. Они были одного роста. На мгновение их взгляды встретились. Зайцев почувствовал — она ему нравится.
Она достала конверт, но он сухо сказал:
— *Оплата через кассу.*
Приём был окончен.
У него было много пациенток, но Ольга запомнилась. Может, общее прошлое, может, её упрямство. Её лицо не нуждалось в коррекции — оно было живым, с лёгкими морщинками, которые лишь добавляли шарма.
Через несколько дней она пришла с папкой анализов.
«Здорова. Выглядит великолепно. Смотрит, как собака на кусок мяса. Ладно, сделаю по минимуму», — решил он.
— *Вот список вещей в клинику. Никаких БАДов без моего ведома. Аллергии были?*
Она подписала бумаги, даже не читая. «Торопится. Что ж, её выбор», — с сожалением подумал он.
— *Ещё есть время передумать.*
Ему вдруг захотелось коснуться её руки, но он сдержалсяНо когда он закрыл дверь за ней, то вдруг понял, что впервые за много лет эта работа перестала казаться ему просто бизнесом, а впереди его ждало только долгое, бесконечное одиночество.