**Дневниковая запись**
Сегодня снова видел эти пакеты у двери квартиры №15. Уже третий день они там стоят. Вчера чуть не споткнулся. Утром — ещё один. Дом новый, люди заселились недавно, но это странно. Вечером позвонил. Открыла пожилая женщина, в очках, в синем вязаном кардигане. Глаза растерянные, руки дрожат.
— Простите… Внук должен был приехать, но задерживается… Сама не справляюсь…
Взял пакеты, вынес. Она улыбнулась так, будто я не мусор убрал, а подарил букет.
***
Вечером с Дашей сидели в кафе. Она болтала о платье, что присмотрела в бутике. А я думал про ту бабушку — Ирину Алексеевну. Квартира у неё почти пустая: коробки с лапшой, пюре, молоко в тетрапаках.
— Ты опять не здесь! — надулась Даша. — Может, возьмём штрудель? Или эклеры?
— А ты суп варишь? — спросил я неожиданно.
— Что? — она замерла. — Это намёк на ужин у тебя? Или ты хочешь видеть меня на кухне в фартуке? Ладно, могу сварганить том ям…
— Нет… Простой. Борщ, куриный с вермишелью…
— Купи в кулинарии и отнеси своей старушке, — фыркнула она. — Для этого есть соцслужбы.
Вышел, будто окатили холодной водой. Зашёл в магазин, стоял у прилавка с мясом. Услышал, как девушка спрашивает курицу для бульона.
— Это на суп? — не удержался.
— Да, — кивнула она. — Лучше брать домашнюю.
Оказалось, её зовут Наташа. Живёт через двор. Когда рассказал про Ирину Алексеевну, она сразу поняла:
— Приходи через два часа. Сварю.
***
Бабушка расплакалась, когда я принёс кастрюлю. Говорила: «Как в детстве пахнет». Вернулся к Наташе.
— Она обрадовалась не супу, — сказала та, наливая мне тарелку. — А тому, что кто-то вспомнил, что она есть.
Завибрировал телефон. Даша. Не стал брать.
— Ешь, — Наташа пододвинула хлеб. — Пока горячий.
И правда. Суп важнее.