**Дневниковая запись**
Сегодня я сидел за столом, рассеянно глядя мимо Светланы. Она что-то оживлённо рассказывала, смеялась, но мысли мои витали где-то далеко.
— Ваня, ты меня даже не слышишь. Что-то не так? — насторожилась она.
— Всё в порядке, — встряхнулся я. — Продолжай.
— Я же вижу, что нет… — настаивала Светлана.
— Скажи, а суп ты варить умеешь? — вдруг вырвалось у меня.
— Какой ещё суп? — удивилась она.
— Ну, простой. Борщ, куриный с лапшой…
— Конечно, умею. А что?
— У меня к тебе просьба, — твёрдо сказал я.
…
У двери квартиры №15 уже второй день стоял мусорный пакет. Я заметил его вчера, едва не споткнувшись. Сегодня к нему добавился ещё один, совсем небольшой. Запаха не было, но выглядело это странно. Дом наш новый, заселились всего год назад.
Вечером он всё так же стоял на месте. Я вздохнул, решив поговорить с соседями утром.
Но утром пакетов было уже три. Нахмурившись, я позвонил. Раз, два.
— Иду, иду… — раздалось из-за двери.
Передо мной стояла пожилая женщина в очках, в синем вязаном кардигане. Она улыбнулась, но тут же смутилась и прикрыла дверь.
— Доброе утро. Это ваши пакеты? Пожалуйста, выносите их. Уборщица не обязана это делать.
— Я думала… внук обещал заехать. Всё собиралась… вот только руки не слушаются, — виновато произнесла она, показывая дрожащие ладони.
— Ладно, я вынесу. Не переживайте, — взял я пакеты и ушёл.
…
Вечером, как только я вошёл в подъезд, дверь в пятнадцатую приоткрылась.
— Добрый вечер… Вот, возьмите, — женщина протянула пятьсот рублей. — За мусор.
— Не надо, правда.
— Заходите, пожалуйста. Стоять мне тяжело…
Я зашёл. В квартире было просто: минимум мебели, вдоль стены — коробки с лапшой, пюре, молоком в тетрапаках.
— Мне не трудно. Только не оставляйте пакеты на лестнице. Могу забирать их в восемь утра.
— Спасибо, Ваня. Я — Анна Петровна. У меня всё есть. Внук приезжает раз в месяц. Вот только руки… А супчик иногда так хочется, — она попыталась улыбнуться.
…
Вечером я сидел со Светланой в кафе. Она болтала о новом платье, которое примерила. Я молчал.
— Опять где-то витаешь? — надула губы она.
— Прости. Просто думаю.
— О десерте? Возьмём наполеон? Или яблоко в карамели?
— А ты варишь суп? — неожиданно перебил я.
— Это намёк на мой кулинарный талант? Или ты хочешь, чтобы я стояла у плиты в твоей футболке? Борщ пойдёт?
— Купи тут и отнеси своей бабушке, — раздражённо бросила Светлана. — Для этого есть соцслужбы.
…
Я вышел из кафе в замешательстве. Зашёл в магазин за соком и вдруг услышал, как девушка выбирает курицу.
— Это — на суп? — спросил я.
— Да. Лучше брать домашнюю, бульон будет вкуснее.
— А что ещё туда кладут?
Мы разговорились. Её звали Татьяна, жила она в соседнем доме. Когда я рассказал про Анну Петровну, она тут же предложила:
— Приходи через полтора часа. Я сварю.
…
Я принёс кастрюлю бабушке. Потом вернулся к Татьяне.
— Она обрадовалась так, будто не супу, а простому вниманию.
— Потому что так оно и есть, — кивнула Татьяна. — Суп — просто повод.
Завибрировал телефон. Светлана. Я сбросил.
— Ну что, будешь есть? Остынет же.
Я улыбнулся:
— Суп и правда важнее.