Мы никогда не были знакомы…
Светлана с первых дней понимала своё место в жизни Артёма. Не женой, не матерью его детей, не законной спутницей. А всего лишь любовницей. Женщиной, у которой он находил покой. Приходил не по долгу, а ради тишины и простоты.
Она не требовала ничего. Ни развода, ни клятв. Лишь немного тепла. Принимала его таким, какой он был — женатым, отстранённым, но ласковым с ней. Иногда он приносил продукты, иногда помогал с деньгами. Иногда брал её за руку и шептал, что любит. И этого хватало.
Светлана не считала себя разрушительницей семьи. Она никого не уводила. Артём сам пришёл. Сам выбрал её. Она просто была рядом. Без условий.
Годы шли. Артём появлялся регулярно. Дарил цветы, покупал подарки детям — не её, разумеется, а своим. У Светланы не было детей. Врачи давно вынесли приговор: бесплодие. Именно это и убило её единственный брак.
А потом случилось чудо. Настоящее, необъяснимое. Беременность. В почти сорок лет. Она рыдала от счастья. Родители, узнав, что станут дедушкой и бабушкой, даже не спросили об отце. Просто радовались. Обещали поддержать. А Светлана… Она была уверена: Артём не оставит. Он любил её. Говорил это сотни раз.
— Разведись с ней, — однажды сказала она. — Мы создадим настоящую семью.
Он молчал. Потом ответил:
— Мне нужно время… Я не могу вот так сразу.
Она дала ему неделю. Потом ещё. Но Артём начал исчезать. Не отвечал на звонки. Пропадал после работы. И в один день она пришла к его дому. Стояла у подъезда. Не могла иначе.
— Ты что здесь делаешь?! — взорвался он, увидев её.
— Жду тебя.
— Ты достала! Я же просил подождать! Ты меня подставляешь, давишь!
Светлана замолчала. Смотрела на него и не узнавала.
— Значит, не будешь с нами? — тихо спросила.
Он отвернулся. И тогда она сказала:
— Мы никогда не были знакомы. Забудь меня. У нас больше нет «мы».
Она ушла. Не оглянулась.
Родилась девочка. Кудрявая, яркая, с глазами Артёма. Но когда Светлана брала её на руки, чувствовала лишь любовь. Ни страха, ни сожаления. Только счастье.
Артём пытался связаться. Звонил. Хотел увидеть дочь. Она отказала.
— Ты сделал выбор, — сказала. — Не напоминай о себе. У неё есть отец. Настоящий.
Она не врала. Через полгода появился мужчина. Спокойный, немного грубоватый, но добрый. Не задавал лишних вопросов. Просто полюбил их обеих. И девочка сразу назвала его папой. Всё сложилось само собой. Будто свыше решили: теперь всё будет правильно.
Прошло два года. Весенний парк. Артём шёл, погружённый в мысли, и вдруг увидел их. Светлану. С мужчиной. И ребёнком.
Тот держал девочку на руках. Она смеялась, теребила его за волосы. А Светлана, в лёгком платье, с улыбкой смотрела на них и нежно сказала:
— Поцелуй папу, солнышко. Видишь, он устал.
Артём замер. Не мог дышать. Это была его дочь. Такая же, как его сыновья когда-то — весёлая, кудрявая, живая. А рядом чужой. И уже не чужая Светлана.
Она заметила его. Их взгляды встретились. Но она отвела глаза. Будто не знала его. Будто он никогда не был частью её жизни.
Он понял: она сдержала слово. Они действительно никогда не были знакомы.
И уже не будут.
Жизнь всё расставляет по местам. Кто-то уходит — кто-то приходит. Главное — не держаться за тех, кто не готов держаться за тебя.